Сгребая снег в мифические Татры,
Как жёлтый носорог, ломая лёд,
По улице уныло ездит трактор,
Который в гараже никто не ждёт.

Он месит нашу грязь остервенело,
Частенько поминает чью-то мать,
И думает: "Кому какое дело,
Что я хочу газоны поливать?
Хочу туда, где снег летучий, мягкий,
И не такой тяжёлый, как в Москве.
Где в марте надевают люди плавки,
И загорают, лёжа на траве."
И, сотворив из снега Джомолунгму,
Укатит он неведомо куда,
А путь ему подскажут ночью лунной
Идущие на Прагу поезда.

Автор: Александр Э. Привалов